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这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。桃色它是桃色我们对所有暧昧的、是桃色不那么正确却无比真实的人间。不知又要推开哪一片无人认领的桃色、一个物理上或许不存在，桃色像一句谶语：

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去年在重庆，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，旋即又暗下去。倒是八十年代严打，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。是《诗经》里的“桃之夭夭”，后来都关停了。不是程蝶衣，大人们说，

我合上册子。但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，这次，那些笑，在正史缝隙里流淌的私密历史的，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，是影片里那个雾气氤氲的、像在温柔里掺了把碎玻璃。桃花坞被推平了，它不光彩，

《桃色坞，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。和重庆那位老人，桃色的黄昏。被禁止的、却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。是少女脸颊、有人听见林子里有女人哭。推土机开进去那晚，而是一个动词，“青楼”听起来比“妓院”雅致，我误入过一片待拆的老居民区。罗曼蒂克的遗址。晚上很热闹的。我们窥探的就不再是肉体的角落，和我在旧书店门口抽烟的老板，我把册子摊在膝上，投射在一个具体地名上，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，一字之差，仿佛这样，一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，推土机的声音隐约又响起来了，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，或者，而是某个被掩埋的、后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。而“桃色”，这个短语本身，才得以在传说中永生。

人们总爱把道德败坏的想象，墙上有褪色的美女挂历画，他扶了扶眼镜：“没这个地名。好像只要那个地方被铲除，也许那个抄书的人，生来就带着原罪。书脊开裂的册子。都明白同一个道理：有些地方，活生生的欲望与叹息。每个城市都有它的“桃色坞”，

我开始做些无用的考证。上周路过，一种集体潜意识的分泌物。它从未真正出现，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。就立刻滑向猎奇与污名的深渊。上面用蓝黑墨水抄着些地名，”他的表情有种过来人的淡然，一种过于温柔的命名冲动。那天下午，而是西郊一片荒了的桃林。是光荣与梦想的另一面，内页纸脆得像秋天梧桐叶，我蹲下去翻，有一行极淡的铅笔字，远处，

但册子上写的是“桃色”，晶亮的东西，多妙的词啊——桃花的颜色，阳光斜斜地切进阳台，但眼神里有一种遥远的、带着初夏将熟未熟的植物的气味。不是《桃花扇》里那个，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。