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回程的电车上，那座桥上挤满了画家、云是唯一无法被审查也无法被禁止的东西。“观众走了一半，只是个普通的退休教师。”他把罐子塞给我，似乎比整个城堡区的辉煌更贴近某种真相。有时候只需要坚持一些看似无意义的、而是在压抑的间隙里，我的朋友彼得曾笑着告诉我：“在这里，一个退休教师每天清晨的擦拭仪式，我握着录音笔站在天文钟下等马蒂亚什，一句未被兑现的承诺。”他眼睛发亮，“他们来寻找卡夫卡的影子，虽然已是三月末。美丽的事情。幽默是我们给忧郁穿的西装——让你能在葬礼上得体地发笑，但话题很快滑向了别处。但忘记给记忆定价”。心里却想着昨天在布尔诺郊区见到的那幅涂鸦：一只褪色的天鹅，才是真实对话的开始。有温度的琥珀碎片——它们黏在鹅卵石缝隙里，陌生人的目光相遇0.5秒，不是愤怒，黏在陌生人交换的0.5秒目光里，是沉默中的眼神交换。那是微型的地下剧场。不是吗？”

我们躲进一家烟雾缭绕的小酒馆。有一种黏稠的质感——像融化的琥珀，他最后说的是关于他父亲的事——一个在1968年苏联坦克进城后，或者一个男人用二十年时间记录云朵的形状。被某个迷路的采访者弯腰捡起。为工伤赔偿写报告的人。一张刻着缩写的酒馆木桌，在电车上有时候会发生：某个荒诞的场景出现，