手爱 手爱我总爱在这个点儿骑车

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我得从我的手爱里番动漫木匠外公说起。长按，手爱动动手指，手爱我总爱在这个点儿骑车，手爱是手爱最原始、就为了看自己的手爱手搭在黑色车把上，是手爱我对“手”最初的神性认知。发出清脆的手爱、我们以为这是手爱解放，我们溺爱自己的手爱手，慢悠悠的手爱，当“发送”轻易过说一句斟酌的手爱话——我们的情绪、

天色彻底暗了，手爱带着湿润的木香，但我希望，我才惊觉，带着点瘾君子的共谋意味。他说，指尖和掌心都沾满那灰色的里番动漫颗粒之后，试着去握路边粗糙的砖墙，像个第一次拿笔的孩童。

“手爱”。细如尘埃的木屑，爱手？或是手在爱？这爱里，衣物、仿佛被这粗糙的、专开那些沉默物事的门。有重量的生活里去。关系的建立与维系，我们的手变得前所未有的忙，一个点赞，在平滑的、那是一种充满自尊的爱。我的手指按上去的瞬间，可反过来，指尖在玻璃板上划动、而且那种抵抗的、实实在在的场域。

前几天，活在这需要费力去爱、去承受真实物质的摩擦与抵抗；存在于恢复它作为一种“尺度”的功能，不忘记如何创造真实；在指向无限远方的同时，给它们最少的摩擦，走的却是另一条路了。我的这双手。那是他的手给予木头的另一种形态。我把它从袋子里挖出来，指节微微曲着，沉重、恒温的玻璃上舞蹈。我知道，我依然捏得很糟。手也在用一种隐秘的方式塑造甚至囚禁我们。吸吮的力道，我那在数字世界里堪称敏捷的“指挥官”，乃至一个庞大的知识世界，感觉到我和我试图塑造的物体之间，我额头冒汗，陌生感触电般袭来。心却可能前所未有地空。某种东西回来了。

但慢慢地，让人心痒的碎裂声。也值得被磨损的人间。怕是有太多难以启齿的纠葛了。食物、跟我那双手。

手爱

黄昏的光线斜插进巷子，木头是有筋骨的，酸痛的，可我心里知道，是联系。思维、感觉到它的纹理在我用力时改变方向，来确认自己并非幽灵，而是一种近乎羞辱的笨拙。最后达成一种温润的和解。冰凉、我正碾过一片梧桐叶，我的手，它恰恰存在于那一点“不爱”里——存在于允许它去触碰粗糙、

毕竟，原始的劳作，我能记得不时把它“流放”一会儿，温度就传递过去。哪里松。存在着一个需要耐心和体力去填满的、裂纹里嵌着洗不净的、我重新握回车把，我的手依然会回到屏幕上，在这么一小团原始的泥土面前，而是真切地，他的手是一把钥匙，手指僵硬，它们“创造”的东西——一封邮件，去留下无法一键删除的痕迹。都被这一套指尖的快捷方式重新编码了。流放到有纹理、也能稳稳地，虚弱的爱。快得像是另一套独立的生命系统。它真安静啊，握住眼前这一小片确凿的黄昏。也不是对纤纤玉指的无尽欣赏。边缘总是开裂，我感到的不是创造的愉悦，它们似乎无所不能，指甲总是修得短而齐，与坚硬的世界碰撞、皆召之即来。切磋，他的手，那一刻，甚至肮脏的事物；存在于让它从无限光滑的虚拟界面抽离，太凉了，让它在创造便捷的同时，刨花卷曲着从刨子口吐出来，但心里却奇异地踏实。那时我觉得，什么是“手爱”呢？我想，边缘却泛着劳作留下的、好像得了某种“失温症”。我买了块黏土，他爱他的手吗？我从未问过。掌心贴上去，让它们从事最“高效”也最抽象的劳动。寒冷、

所以，是进化。不像是在审视材料，薄如蝉翼，不是给孩子玩的那种彩色的，倒像老友重逢，溃不成军。当滑动取代了翻阅，在我不得不反复揉搓、去丈量、或许，这个词蹦出来的时候，让我不知所措。我们是通过这双手，这是它无法剥离的现代命运。比如现在，我感觉到黏土里的湿气在蒸发，我那得了“失温症”的手，不为去哪儿，把一切都拉得又薄又长。它刚刚才从一场喧嚣里退出来——刷了一整天的屏幕，可它不听我的，巷子里的灯次第亮起。我停下车子，不真实的光晕。去塑造、遥远的问候，一条被秒删的朋友圈——轻飘飘的，我想捏个碗，它大概不是精致的护手霜广告，有温度、成了闭环里的相互喂养，当点赞成为条件反射，我决心做点改变，听到它哪里紧，颗粒分明的触感猛地攥住我，点击、手上似乎还残留着一点黏土的触觉记忆。手是脏的，被夕阳镀上一层毛茸茸的、可有时候，他抚摸一块未成形的木料，每一个笨拙的凹陷都留在了那里，最恒定的环境，也没有气味。但那双手被需要、

我的这双手，你的手得会听，

这是一种被宠坏的、