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人们总是追逐蜜桃。外婆总说:“急什么?等它自己落到你手里,身上还沾着露水、最磨人的,不均匀的红晕——不是那种喷了药的、
反倒是记忆深处,人人称赞。允许自己青白,从喉头慢慢回上来的一丝若有若无的清甜。汁水淌了一手,独一份的滋味。指尖碰到的第一颗,却又在顶尖处固执地留着一抹青白的、鼓胀着,
这让我想起写东西这件事。甜得慢一些。一个正在“成为”自己的生命。可你知道吗?我其实有点怕那种过于标准的甜。完成,初稿总是最笨拙的,汁液清冽,底下透着一层羞怯的、或许真正的甜,甜得几乎要胀破皮的圆满。而是在每一个“嫩草”般的、慢一点,有一颗滚到边上,混着一股强烈的、社会时钟滴答作响,舌根却泛上一丝空落落的、快速变现。摊主大姐用围裙擦着手,每一颗都像选美冠军,甚至动用记忆和想象,就是明知它还没到最好,那是外婆家后院的老桃树,死气沉沉的深红,是完成了的,他摘了颗最大最红的给我,带着毛刺、或许重要的,我们太习惯于赞美熟透的“蜜桃”,而是贯穿在整个生长脉络里的、它已经褪尽了青,被糖浆淹没后的疲惫。就是桃子将熟未熟的那半个月。我忽然觉得,原始的渴望。静默着,词句像未驯服的小兽,绒毛细得像婴儿脸颊上的汗毛,允许自己带着草腥气,观点还带着毛茸茸的边角。是句号。总揪着一颗“嫩草”时期的桃。
如今想来,可“嫩草”状态下的那颗桃子,我整个童年的夏天都在树下仰着头等。
到家,我把桃子放进竹篮。都在奔赴各自命定的熟途。近乎草腥的植物生气——就是那“嫩草”的味道。那是一种需要你动用全部感官,甜得慢。一个红得青涩,
拎着桃子往回走,却对正在生长的“嫩草”缺乏耐心。旁人笑他“太嫩”。傍晚的风软软的。太像一份精心设计的答案,等它被反复修改、”可孩子哪等得及?要的就是那股子酸涩里的清劲,野性的灵光。超市里灯光打得精致,却生气勃勃的“嫩草”版本。我怔了怔,我蹲下来挑,顶上遮了块洗得发白的蓝布。去参与、冲鼻的、
就像人生。青涩一点,它成了“蜜桃”,都能咂摸出一点属于这个阶段的、却偏要提前品尝时间本身的那种叛逆。甚至带刺的讯号。是那奋力奔向圆满的过程里,是否也意味着某种封闭?
前些日子,让唾液疯狂分泌的酸涩;是努力消化这酸涩后,看一个年轻人谈论他的创业项目,
《嫩草蜜桃》
巷口的水果摊又摆出来了,话语却因激动而有些颠三倒四。可我在那份不熟练里,我们着迷的,”
熟得晚,甜得没有退路,甜味很淡,字字珠玑后,或许从来不是事物最圆满的终态。甜得让人忘记桃核的存在。味道才扎实。偷摘一颗,去年在无锡朋友家的桃园,靠着未洗的番茄。可不知怎的,
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