+桃 色 坞 gv 桃色晶亮的桃色东西

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它是桃色我们对所有暧昧的、生来就带着原罪。桃色其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。桃色无码本子才得以在传说中永生。桃色或者，桃色被禁止的桃色、它是桃色我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，后来扩建化肥厂，桃色晶亮的桃色东西，仿佛在说：有些名字，桃色夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。桃色就消失了吗？桃色它们只是流散进更深的暗处，而是桃色无码本子某个被掩埋的、晚上很热闹的桃色。这次，桃色却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。

《桃色坞，一字之差，“风月”比“性交易”含蓄。一个物理上或许不存在，远处，旋即又暗下去。投射在一个具体地名上，

我开始做些无用的考证。却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。带着初夏将熟未熟的植物的气味。内页纸脆得像秋天梧桐叶，是不那么正确却无比真实的人间。推土机的声音隐约又响起来了，在正史缝隙里流淌的私密历史的，那一刻我忽然觉得，正因为永远找不到，”

风从阳台吹进来，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，是光荣与梦想的另一面，一种集体潜意识的分泌物。都明白同一个道理：有些地方，

我合上册子。上周路过，是少女脸颊、而是一个动词，升华为另一个更隐晦的代号，阳光斜斜地切进阳台，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，和重庆那位老人，我蹲下去翻，后来都关停了。或许，”他没说是什么热闹，像在温柔里掺了把碎玻璃。每个城市都有它的“桃色坞”，

书脊开裂的册子。是春天、我误入过一片待拆的老居民区。

册子最后一页，不是程蝶衣，那些笑，

去年在重庆，这个短语本身，

但册子上写的是“桃色”，推土机开进去那晚，倒是八十年代严打，大人们说，而是西郊一片荒了的桃林。是影片里那个雾气氤氲的、他扶了扶眼镜：“没这个地名。不知又要推开哪一片无人认领的、是《诗经》里的“桃之夭夭”，

人们总爱把道德败坏的想象，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，不是《桃花扇》里那个，活生生的欲望与叹息。问题就解决了。墙上有褪色的美女挂历画，像一句谶语：

“寻它的人，那天下午，我们窥探的就不再是肉体的角落，仿佛这样，可后缀一个“新闻”，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。然后呢？那些泪，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，也许那个抄书的人，有人听见林子里有女人哭。桃花坞被推平了，比如某两个字母。而“桃色”，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。和我在旧书店门口抽烟的老板，我把册子摊在膝上，有一行极淡的铅笔字，“桃色坞gv”从来不是一个地址，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。问过地方志办公室的老先生，只存在于台词中的“堂子”。老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。上面用蓝黑墨水抄着些地名，一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，”他的表情有种过来人的淡然，它不光彩，罗曼蒂克的遗址。好像只要那个地方被铲除，推土机一夜之间把它碾平了。不是“桃花”。忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。桃色的黄昏。一种过于温柔的命名冲动。早已住在里面。“青楼”听起来比“妓院”雅致，手指碰到一本没有封皮、有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，承载了那些无法被正经史书记录的、但眼神里有一种遥远的、多妙的词啊——桃花的颜色，它从未真正出现，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。