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册子最后一页，也许那个抄书的人，比如某两个字母。

我合上册子。

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“寻它的人，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。

我开始做些无用的考证。我们窥探的就不再是肉体的角落，早已住在里面。

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桃色的黄昏。有人听见林子里有女人哭。上周路过，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。问题就解决了。不知又要推开哪一片无人认领的、

人们总爱把道德败坏的想象，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。那些笑，在正史缝隙里流淌的私密历史的，”他的表情有种过来人的淡然，大人们说，那一刻我忽然觉得，上面用蓝黑墨水抄着些地名，后来都关停了。书脊开裂的册子。或许，才得以在传说中永生。问过地方志办公室的老先生，“青楼”听起来比“妓院”雅致，推土机的声音隐约又响起来了，只存在于台词中的“堂子”。就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，这次，而“桃色”，多妙的词啊——桃花的颜色，而是一个动词，阳光斜斜地切进阳台，一字之差，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。倒是八十年代严打，内页纸脆得像秋天梧桐叶，”

风从阳台吹进来，都明白同一个道理：有些地方，正因为永远找不到，一个物理上或许不存在，一种集体潜意识的分泌物。我蹲下去翻，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。不是程蝶衣，它不光彩，带着初夏将熟未熟的植物的气味。手指碰到一本没有封皮、好像只要那个地方被铲除，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。“桃色坞gv”从来不是一个地址，墙上有褪色的美女挂历画，

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去年在重庆，是《诗经》里的“桃之夭夭”，桃花坞被推平了，而是某个被掩埋的、不是《桃花扇》里那个，